Самолет. Девушка.
Шквальный ветер.
Кажется штормовое предупреждение.
Иду по двору у нашей многоэтажки, задрав лицо к небу.
Там бешено несутся тучи.
Кажется небо сейчас треснет и посыплются серые ошметки того, что составляет его ткань.
Слышу звук самолетного двигателя. Сам самолет скрыт под беснующимся покрывалом над моей головой.
Но я-то знаю, что он где-то близко. Зря что ли дедушка гидроаэродинамику в Академии преподавал. Да и лета, проведенные в Жуковском, отточили мои уши так, что я слышу даже ночных сторожевых с американской авиабазы Йокота.
Рядом со мной появляется парень.
Кажется сосед.
Так же поднимает лицо к небу:
-Жутко как-то.
-А то ж.
Над нами наконец проползает тень большого пассажирского лайнера.
Его сильно болтает. Зеленый огонек правого крыла пропадает, появляется, пропадает снова.
-А не навернется? В такую погоду-то.
-Думаю, что нет. До Ханеда дотянут. Тут минуты три лету.
Замолкаю, потому что ясно слышу звук другого двигателя.
Он стремительно приближается.
-А вот это навернется. И кажется нам конец.
Чувствую это скорее кожей скальпа, на которой дыбом встали волосы.
Ведь отбежать уже не успеем. Если он свалится на наш дом, то прощай моя уравновешенная жизнь, моя очаровательная квартирка в пентхаусе, наполненная всем, что я так люблю.
Ну и я сама-тоже прощай.
Как хреново будет погибнуть под обломками.
Ни стиля, ни грации. Как на помойке. Среди раскуроченных индустриальных отходов.
( Collapse )